going underground

Some people might say my life is in a rut,
But I'm quite happy with what I got
People might say that I should strive for more,
But I'm so happy I can't see the point.
Somethings happening here today
A show of strength with your boy's brigade and,
I'm so happy and you're so kind
You want more money - of course I don't mind
To buy nuclear textbooks for atomic crimes
And the public gets what the public wants
But I want nothing this society's got -
 

I'm going underground, (going underground)
Well the brass bands play and feet start to pound
Going underground, (going underground)
Well let the boys all sing and the boys all shout for tomorrow
 
Some people might get some pleasure out of hate
Me, I've enough already on my plate
People might need some tension to relax
[Me?] I'm too busy dodging between the flak
What you see is what you get
You've made your bed, you better lie in it
You choose your leaders and place your trust
As their lies put you down and their promises rust
You'll see kidney machines replaced by rockets and guns
And the public wants what the public gets
But I don't get what this society wants
 
I'm going underground, (going underground)
Well the brass bands play and feet start to pound
Going underground, (going underground)
[So] let the boys all sing and the boys all shout for tomorrow
We talk and we talk until my head explodes
I turn on the news and my body froze
The braying sheep on my TV screen
Make this boy shout, make this boy scream! 
Going underground, I'm going underground!

                                                                      THE JAM 

o gumitado (lobo III)

Comecei a sentir umas palpitações numa certa noite do mês passado.Apertava o peito como se fosse explodir.Alguns caninos pareciam ficar maiores nessas horas, doía muito a minha boca.Sangrava.Gosto de vômito chegava na língua e voltava.

Medo da transformação.

Comprei a vodka mais vagabunda no supermercado.

Ironicamente, ela tinha um husky bem lupino no label.Guardei a garrafa para uma ocasião maldita e especial e ela chegou no mês passado.

Durante toda a tarde assisti a tv falando dos estranhos assassinatos e mutilações ocorrendo no bairro do Butantã: tinha entrado numa nóia brava e não conseguia pisar para fora de casa.Não atendia mais o telefone.Procurei na net as notícias, fatos e pistas sobre os meus crimes.

Me senti mal pra caralho.

Todas as minhas vítimas eram garotas.Lindíssimas.Algumas voltavam da faculdade, chegavam tarde pela Raposo; outras eram trabalhadoras: uma trabalhava numa farmácia, outra numa loja de conveniência...

Porque todas eram mulheres?Terei eu me tornado num lobisomem-gay?

Depois de parar para pensar muito e fritar a porra do meu cérebro, pensei que o prazer da morte em frenesi e destruição sem sentido devia ser uma coisa perversamente sexual.

Seria estranho morder o tórax definido de um cara que lê Men´s Health, mesmo para um lobo com sangue no olhar...

Por isso o “meu lobo” matava as mulheres?Mordia profundamente ela no meio das pernas.Mordia a nuca, agarrava alguns cabelos por causa da força absurda, as garras cortavam as bundas.Os jornais pensavam em estiletes e citavam o “Maníaco do Butantã”.Aparentemente o tal “maníaco” não violentava, mas a natureza da violência era toda sexual.

Cenas horríveis.Eu não via mais sentido em continuar com isso.

Bebi a garrafa toda.

E me joguei na cama.

Acordei ainda na madruga.De susto.Já era quase dia.Minha boca doía muito.

Devia estar com febre porque acordei suando muito.O corpo todo meio úmido.

Quando acendi a luz, vi a cama toda ensopada e com um cheiro forte; eu não estava com febre, tinha vomitado na cama inteira vodka Baikal.Vomitei dormindo, aquele vômito seco levemente ocre de bebida, aquele gosto de Nicholas Cage morrendo em Las Vegas.

Não havia comida: somente a bebida transparente lupina, nenhum arrozinho , fandangos/fofura ou dogão do Carioca da Usp...

E numa parte da cama, uma concentração enorme de álcool empapava o colchão, algo da vomitada parecia ter “escorregado” para fora da cama.Fiquei com medo que tinha me transformado e assassinado o meu cachorro.Terror.

Direcionei a luz para o chão e tinha “algo” ali.E numa voz embriagada eu descobri com terror o que era:

-Você bebe muito!Já te disseram isso?

Deixei cair a luz no chão e caguei no pau de medo.Lá estava a pequena criatura deitada e esparramada com os seus bracinhos ridículos e finos; tinha um nariz enorme, não tinha cabelo e estava se cobrindo com a minha camisa do Ramones.Eu poderia jurar que era alguma coisa que o Angeli poderia ter desenhado, por que aquela porra de narigão bizarro era muito do traço dele!!

Todo babado e molhado tentava se mover ,mas caia como bêbado quando se apoiava.

Eu tremia.A luz focou no corpo quando caiu.Ele disse de um jeito irônico e divertido:

-Qual é!O senhor Lobão do Butantã com medo de um merdinha que nem eu!

O medo se juntou à raiva.Combinação perigosa.O porra tinha um leve sotaque carioca.

-Que que você sabe disso?

-Calma, Lobão: eu tô mais bêbado que você , cumpadi e...

Olhou para a garrafa de vodka do husky.

-...Nuossa!Quatro real esse veneno?Se lascar, ”meu”!Eu que agüento tudo depois.

Deu uma ênfase irônica ao nosso jeito de falar de Gotham.

Peguei um travesseiro e ameacei levantar.

-Hahaha!Você vai me matar com travesseiradas, Lobão?

-Para de chamar assim, caralho!

Meu cachorro levantou com o susto.Observou aquela porra esparramada lá no chão.Tava curioso: a boca tremia como se fosse morder, algo raro no meu sabujo que não era de treta.

-Pega!

-N-n-n-n..não !Por favor, senhor sabujo.

Cobria os bracinhos ridículos que pareciam ossinhos de frango que a gente rói com os dentes; com medo do meu cachorro ;tremia de medo e frio .

Mas ele começou a lamber o merdinha.

-Hahaha!Olha, Lobão!Ele gostou de mim!Devia começar a acreditar em instintos animais...

Olhou para mim com um sorriso sacana:

-Ah!Eu esqueci que você já tem um!!!!Hahahahah!!!

Eu tive que admitir que o bostinha tinha um sarcasmo digno da família.O que era aquela porra?Meu filho??Como sabia que eu era um monstro??

Aquilo saiu de dentro de mim!?

E...

Che cazzo!!

Ele era carioca???

o alzheimer de todos nós

Giz de cera.

Lembrei da palavra que me parecia tão engraçada quando pivete: crayon.Tinha uma caixa deles comigo quando criança.

Era uma caixa toda espalhafatosa com desenhos de casinhas ,solzinhos e nuvens na embalagem ; dava a idéia de que uma criança era a autora da arte.Tava escrito "crayon" do lado da caixinha!

E eu me lembro perfeitamente da caixa!Dos desenhos que fiz num sulfite de tarde na escola .Do comercial da Faber Castel...

Me lembro de tanta coisa, que vivo às vezes só para lembrar : daquele desenho antigo que ninguém lembrava na roda de boteco ,do show que eu assisti há muito tempo,do que os meus amigos lembraram ontem por mim e daquela mina que existe na minha cabeça.Me pergunto se é normal lembrar de tanta coisa .Ultimamente tenho tido uns lapsos,coisa de noiado mesmo :falam comigo "lembra do que a professora falou?" e na minha cabeça aparece aquele "Now Loading" bem rapidinho .Uma imagem de um disco girando bem rapidinho.

E lembro com algum atraso.

Lembro que esse texto tinha algum propósito ,mas esqueci.

Me veio a imagem do estojo de crayons tão nítida na minha mente que eu tropecei no meu silêncio pra chegar rápido nessas teclas e escrever.Bater na máquina com raiva,escrever pra caralho.Eu me lembrei de algo e esbocei um sorriso .Morri na praia com alguma idéia olhando pra mim,se debatendo triste na palma das minhas mãos.Desapontada.

Às vezes essas coisas passam na cabeça da gente .E lá está você, dando um sorriso andando por aí ou numa fila que não anda mais.

Acho que quis escrever para não esquecer mais.

É...

Acho que foi isso.

lobo II

Morrer entre os restos de uma manhã mal dormida.

Ela balançou os seus pés tão pequenos enquanto dormia, esbarrou nos meus que são sempre frios.Eu a abracei naquela noite e passei os meus pés feios, desproporcionais, tortos e que usaram botinhas Ortopé a minha infância todinha para aquecê-la com as minhas meias furadas.

E ela dormia ali ao meu lado, e eu a abraçava de pau duro, beijava sua nuca e ela não acordava.

Às nove horas da manhã quando o meu cachorro bateu na porta com vontade de sair para fazer seu xixi matinal , ela não reclamou do barulho dele : gania , olhava para mim emburrado , como que dizendo “abre isso aí, quero mijar, meu!”.

Não, ela ficou quieta.

Sabia que estava morta.Que ia chorar em cima do seu caixão de um jeito particular de tão doloroso e que a sua mãe me abraçaria ocultando uma certa raiva inexplicável.

Morreu ali dormindo do meu lado enquanto eu esquentava os seus pés que eu beijei tanto.

Morreu.

E não há nada para se falar da morte, a não ser que Ela (a Morte) escolhe momentos curiosos para tirar a vida.

Eu não sei, mas dessa vez não tive culpa.Não teve lua cheia.

O pai de Marcelle morreu com um livro de Picasso em cima da barriga.Dormia na rede.

Dercy morreu em meio a um sorriso.

Priscila morreu jovem.

Heath Ledger sentiu um aperto no peito sufocante.Disse algo bem baixinho .Ninguém escutou.

Ela , morreu do meu lado enquanto eu esquentava os seus pezinhos...

sou vil, sou reles...

Sou vil, sou reles, como toda a gente
Não tenho ideais, mas não os tem ninguém.
Quem diz que os tem é como eu, mas mente.
Quem diz que busca é porque não os tem.

É com a imaginação que eu amo o bem.
Meu baixo ser porém não mo consente.
Passo, fantasma do meu ser presente,
Ébrio, por intervalos, de um Além.

Como todos não creio no que creio.
Talvez possa morrer por esse ideal.
Mas, enquanto não morro, falo e leio.

Justificar-me? Sou quem todos são…
Modificar-me? Para meu igual?…
— Acaba já com isso, ó coração!

ÁLVARO DE CAMPOS

ainda bate aquela falta de inspiração...

clique na imagem para ampliar.

quando bate aquela falta de inspiração...

clique na imagem para ampliar.

lobo(uma cruzada pela desumanidade)

Lua cheia.

Acordei pelado naquele mato queimado da Raposo Tavares em que os cachorros morrem esperando os seus donos eternamente.Mato preto,molhado.O corpo coçava demais .

Um frio do caralho, quase não achei o meu pinto.O sangue na boca tem um efeito estranho na tua língua de manhã.

Por que me tornei um lobisomem?Quando aconteceu isso?

E é um saco virar lobisomem: ligo a tv no Cidade Alerta e lá tá o filho da puta te enchendo de adjetivos sarcásticos;uma foto de uma garota linda com o pescoço degolado a mordidas e garras profundas;uma fúria licantropa que partiu o corpo da pobre garota ao meio.

E a garota era linda :ruivinha ,peitos lindos e empinadinhos, uns olhos azuis brilhantes de morte e uma camisa do Adicts...

Caralho!Porque eu mataria uma mulher dessas!?Eu quero é mais trepar com ela embaixo das minhas cobertas e tomar vinho com ela nas madrugadas.

E lá está ela:morta de um jeito hediondo com a maravilhosa camisa do Adicts!!Eu me casaria com ela,cacete!!!

E o porra do Datena descendo a lenha na minha orelha.

Eu não lembro de nada.É como ter convulsão ,negão :apago e acordo em outro lugar;a diferença é que não tem uma doutora-sexy-de-óculos me perguntando "delicadamente" se eu uso cocaína...

É um saco ser lobisomem:imagina se estou com uma namorada cobrindo ela de beijos nas costas e colocando um Massive Attack para a gente ouvir de noite e TUF! acordo com o fêmur dela na minha boca?Mastigando osso que nem cachorro vagabundo de feira?

É,é um problema ser lobisomem,mano.

Hoje ,estou aqui de pijama escrevendo isso:acabei de vir para a casa correndo pelado,segurando o pinto ridículo encolhido nesse ar glacial .Talvez algum merdinha tenha me filmado com o celular .Já deve estar no Youtube...

(Suspiro)

Foda são as marcas de sangue e pedaços de ossos pelo meu corpo...

Água quente .Sangue descendo pelo ralo.Colorido,Sr Hitchcock:bem sem graça.

Você acha que é um saco ser desempregado,não ter namorada,ficar sem trepar,não ter grana para a balada/aluguel ou não poder sair de Gotham?

Diz isso porque não é contigo .Eu faço uma cruzada pela desumanidade e não posso me envolver para não retalhar ninguém ou acordar com um banho de vísceras na cara.

Diz isso porque não é um monstro.

Eu sou.

zica!

Deu zica!

Podcast voltou!

http://404nafita.blogspot.com/

É um intermezzo:quer saber o que é?Ouve lá.

E agora ,vou me exilar um pouco lá na Miami do Terceiro Mundo...

Semana que vem eu volto.

eu era um veterano do vietnam

Não sabia escrever letras de músicas.
O violão Giannini que ganhei de meu pai era surrado com porradas, dedilhadas frustradas e acordes que não existiam.As garotas não olhavam para mim na Praça do Pôr do Sol e eu passava a treinar o meu olhar para algo que não compreendia:o sol ,que nascia lá longe dourando aqueles braços curtos delas dançando na gravidade impossível.Eles tocavam violões.
Eu, só andava com a minha camisa do Ramones que comprei da Tia Roqueira da banquinha da Teodoro.
Eu ficava que nem o Gato Fritz olhando garotas irem embora ao som de um corvo cantando refrões de paz .Aos 14 era assim ,depois de cinco anos eles cantariam as suas carreiras,metas e sua entrada no mercado de trabalho.
E assim,sem mais nem menos ,chegou a guerra e eu não sabia uma canção.
Eu nem sabia fumar maconha,eu não ouvia Hendrix ,eu nunca vi a liberdade sexual com as mulheres e seus cabelos Black e uma flor no vestido em slow-motion;a chuva caía incessantemente enquanto os homens marchavam montanha abaixo e assobiavam toda a trilha sonora obrigatória de todos os filmes de guerra já feitos.Eu dava tapas na minha cara afastando os mosquitos ,mas havia tantas canções na minha cabeça...
Minha mãe me dizia:
-Isso vai ser bom para você.Vive reclamando da vida !
Acho que ninguém pensava nisso naquela época.
Havia uma aura toda de embelezamento e loucura do que se vivia nos campos de arroz e nossas balas cortando o ar , acertando uma criança nua e nossa inconsequência indomável.
Nossos ideais.
No primeiro dia em que o helicóptero pousou e descemos apressados levando bronca de sargentos e tenentes para entrar no front , a desviar das balas e dos corpos dos nossos amigos que tombavam de um jeito inexplicável ,eu já me sentia cansado de tudo aquilo;tinha certeza que aquilo era antigo.
Eu já era um veterano do Vietnam há muito tempo:de saco cheio ,cansado ,amargo,perturbado e amputado.
E a guerra arrastou as nossas vidas,vontades e sonhos .As canções já não existiam mais ,somente os gritos dentro das têmporas reverberando no inconsciente de uma alma inútil que não será parte do mercado de trabalho ,não será independente ,não será intelectual e nem um pouco sexy;seriam os fantasmas do amanhã que lutaram por algo que não existia e suas vidas e seus ideais seriam a piada de boteco caro em faculdade de gente descolada.
Seríamos o lixo paralítico em passeatas que ninguém aparece ,livros que vão aos sebos por 0,50 cents :a turba de gente feia,de pinto pequeno,broxa e decepcionada com tudo que assistiu de final de novela-das-oito.
Hoje ,existem muitas canções para se cantarolar e não existe mais a chuva torrencial e tropical que nos castigava ao sul enquanto carregávamos os nossos rifles com nomes de garotas:só existe um mundo de cores,uma paz inexplicável/violenta e possibilidades infinitas onde você é capaz de tudo ,jovem.
-Não se esforce,amigo.
Por isso ,dentro da minha mente ,eu sempre verei balas voando nos campos de arroz em Nhan Dao.