Isso é absurdo. E é uma pena. É um infortúnio, meu irmão…
E pensar que a vida toda estivemos aqui, diversas vezes, tilintando nossas cabeças nos trens da central, pensando numa morte mais rápida entre o trajeto arrastado ou numa forma criativa de inteirar a passagem para a volta... Buscando na memória (enquanto a cabeça vai batendo no vidro ou enquanto seguramos nas barras) a fagulha de um sorriso perdido na boca de uma garota linda enquanto mordiscávamos um cachorro quente na fila da roda gigante ou uma briga gloriosa consentida pela inconsequência – sempre! – sob a ultraviolência necessária daquelas noites...
Ah, o conforto do devaneio... de não dever nada a essa pintura em uma moldura torta em uma parede chamada ______; ah, a bem-vinda alienação de sentar em uma mesa sem telefones espertos; somente a cerveja despejada nos copos de requeijão, e um bocado de inconsequência para distrair os nossos ouvidos e algumas risadas que serão sufocadas entre alguns suspiros matutinos. Ergamos nossos pulsos enfurecidos! E enquanto isso, o mundo gira e voltamos para a casa mais vivos; cuspindo sangue, com navalhas nos bolsos furados e dentes no travesseiro, dormindo (perdidos) entre a ponte dos nossos sonhos.
É bom se sentir vivo (e fudido ao mesmo tempo), com a indignação brotando em nossa alma como metástases benignas; contaminando o nosso corpo por inteiro e recrudescendo à nossa origem contestadora; aos nossos corações que insistem em gritar, bradar ao mundo aquela corrente de vômito engasgada que despejaremos numa boca de lobo dia desses! Cada vez mais vivos, sempre.
Foi naquela vez que nós, os esquecidos, atravessamos a cidade com os olhos da criança aprisionada e que gritava desesperada de dentro da nossa caveira dolorida e assalariada; os rebentos da noite morrendo entre as desilusões das nossas mães tristes que imploravam para não verem nossos nomes no obituário ou no caderno policial; o último ato da vida em uma performance mortal. Lutávamos para manter o ar dentro do peito acumulado; brigando e batendo um nos outros para aprender – de forma dura – que a vida é uma travessia dura entre as quebradas mais improváveis.
Bem-vindos, Guerreiros!
O último trem para Coney Island está passando.
estava pensando... ler você às vezes me remete a um observador entre os escombros de cidade e de almas. é a dureza e a sujeira do concreto que ninguém vê que dá forma e pulsão à sua palavra (como se escrevesse num caderno velho, no meio de uma praça abandonada).
ResponderExcluirValeu, Fernando! Esse foi um dos comentários mais legais que já li. Também gosto muito dos seus textos.
ExcluirUm abraço, mano!