eu e florbela.

Ouvi um "tóin".

Agora mesmo, andava com um livro dela todo empoeirado em baixo do braço que nem bíblia de crente(e talvez seja a minha mesmo) e pensei:

"Você escreve com tesão!"

É,eu comeria ela.Mesmo.

E o livro dela lá :esquecido ,perdido na biblioteca daquela faculdade .Implorando por leitura.

Digo que ela é linda.Que adoro o que ela escreve.Digo para todos.

Falo para o Pedro,que odeia poesia :

-Dá aqui ,deixa eu ver a foto dela.-diz esticando os braços com uma urgência daquelas dos bebês que movimentam todos os dedos bem rápidos em harmonia ,como que querendo dizer "eu quero isso agora".

Mostro a foto dela da capa do livro.Uma foto P&B dela com aquela cara triste e adorável.Braços magros .

Gargalha e diz:"Ela é feia para caralho!!".

-Peraí ,ela não tá bem nessa foto...-digo atrapalhado.

Escolho outra .Não faz muito efeito nele.

"Mas o que eu vejo de beleza é particular",penso como criança contrariada.

Ah ,não me importo se acham ela feia...

Comeria com tesão,com paixão ,com uma certa força:ela ,ela que se acha velha no auge da mocidade,ela ceguinha ,ela com trajes de mendiga e que num misto de raiva-desdém-trepada/violenta grita bem alto "RASGA ESSES VERSOS QUE TE FIZ,AMOR".

É, comia .Mesmo.Talvez até a amasse,me perderia.

Mas ela está morta,morta como Priscila.

Gostaria que fosse assim:

Lá estaria ela ,num café em Lisboa flanando pela cidade.

E eu lá,á toa como faço nesse bar .

Nossos olhares se cruzariam por um segundo.Iríamos nos ver por vários dias nesse café .Durante uns quatro meses não trocaríamos uma palavra sequer.

E eu pensaria nela todas as noites .

Ela não iria saber.

Um belo dia ,talvez nossos olhares se cruzassem dentro do bonde após as aulas e eu perguntaria para ela :

-Esse bonde vai para onde mesmo?

Ela iria rir de um jeito amável concluindo (após um bom tempo) que eu era assim mesmo.Não foi planejado o esbarrar no bonde.

Me acharia lesado como todos acham,mas iria enxergar um charme inexplicável nisso.

E nós ,talvez nos nossos encontros casuais à tarde numa praça ,fugiríamos para um hotel e ficaríamos trepando a tarde toda .

-Escrevi algo pra você ,Florbela .-confesso.

E ela iria me olhar daquele jeito .Sorrindo.

Pela primeira vez eu vi nela,já havia visto antes em outros olhares.

Aquele olhar em que o amor começa a morrer num canto de boca de sorriso que começa a doer .

Eu perceberia isso , sabendo o que estava para acontecer...

Assim seriam os nossos encontros .

Um belo dia iria me dizer:

-Arthur ,eu creio que nossas vidas se separam aqui :eu adorei a sua entrega e jamais esquecerei o poema que fez para a minha linda vagina .

Um sorriso triste nosso.Conformados.

-Pois é,eu a olhei no espelho esses dias com calma e acho que ela é mesmo linda.Obrigado.

Silêncio no quarto cheirando a porra e suor bom.

Eu balançaria a cabeça de novo ,concordando que era uma buceta linda mesmo.

Continuou:

-Eu não te esqueço .Não te amo ,nem te odeio;mas talvez isso não importe .Levo comigo o teu cheiro.

Estaria de pé. Nua .Ali na minha frente.

Eu sentado na borda da cama, iria abrir os meus braços como quem quer um abraço,como quem precisa,como Chacal fez uma vez.Ela viria em minha direção .

E eu beijaria aquela bucetinha como se beija uma boca deliciosa,uma pontinha da língua roçando levemente aqueles grandes lábios : um beijo longo de despedida estilo Casablanca.Abraçaria a sua bunda com força.Cruzaria meus braços em volta dela.Beijo forte e retribuído .

Ela se vai .

Numa tarde dessas em Lisboa, estaria lá sozinha numa mesa do café.Lá no fundão.

Eu sei que é bem escuro lá.

Eu sabia que ela gostava de ficar lá daquele jeito.Saberia,se fosse o caso.Se acontecesse no passado.Se acontecesse nessa vida .

Pego o meu chapéu .Prendo os botões do sobretudo.Dou as costas para o café .As ruas de Lisboa solitárias e cinzas.Me despeço silenciosamente dela.

"Adeus ,Florbela Espanca."

Uma pausa?

E a voz continuaria, quando era para ficar quieta:

"Quem sabe um dia..."

-Merda,porque não me permito a despedidas????Cala a boca ,voz !!